"This is radio nowhere.
Is there anybody alive out there?"
(Bruce Springsteen)
Und wieder flackern Blaulichter durch meine Fenster. Der aufmerksame Leser weiß, wer dort draußen auf mich wartet. Nun verlangt es Realismus, meine Situation zu beschreiben, ihr gerecht zu werden. Doch alles in mir schreit nach Flucht, nach Realitätsflucht, nach Eskapismus. Und so ist dies hier, mein Geschreibsel, lediglich auf Aktionismus zurückzuführen. Es bringt alles nichts.
Nein, wirklich: das alles bringt doch nichts. Also hänge ich vor dem Fernseher und übe es, verrottendes Fleisch zu sein. Ich würde gerne fünf Flaschen Wein köpfen und dann den Mond anheulen, statt meine Leser vollzuheulen. Nun ja. Leider ist sie vorbei, die Party.
Die Party ist vorbei.
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